La vida es despertarse

L a tierra se va a cansar un día de nosotros y nos va a sacudir cual rabo de toro a moscas insignificantes. Ella sabe su cuento y no se va a detener ante nada cuando llegue el momento; la tierra se quedó sin corazón desde los tiempos del negro vacío y no tiene excusa de enclenque para piedades no solicitadas. Ella está aguardando el momento de vengar esas heridas que sobre su piel hicieron los amores pasionales venidos más allá del alfa; nada le va a dar más gusto que usar las mismas ventanas redondas de su carne por las que el corazón salió hirviente y vivo para darnos una lección que quede en el recuerdo de todos los que creemos que la podemos dañar o incluso, en el colmo de la soberbia, que la podemos destruir. Las llagas que le quedan se elevan para no dejarnos olvidar que un día, no muy remoto, esas formas de mujer, elevadas y altivas, serán la fuente indomable de su ira. La fuente de sangre y dolor que se agranda con la rabia. ¿De qué le sirve querer engañarnos suavizando la cóni...

El de mis pantalones de mezclilla, el de la línea en mis tenis, el de mi maleta, el del llavero, el de los números en el tablero, el del letrero en la avenida, el que provoca la sombra de la nube en el cerro, el de su uniforme tras el mostrador, el del saco del guardia, el de la silla, el de la alfombra en el túnel, el de la cortina que divide a los que viajan adelante del resto, el de la tela en los asientos, el que recubre la turbina, el del Golfo de México visto a más de 10,000 metros de altura, el de la portada en la revista, el de su blusa, el de su bolsa, el de su pulsera, el de su reloj, el de los letreros, el de las letras, el de sus escudos, el de su gorra, el de la copia de la factura, el del jeep, el de las ventanas reflejantes, el del cielo caribeño al mediodía, el de sus lentes, el de sus enormes arracadas, el de la pelota, el de la toalla, el del agua cercana a la playa, el de mis aletas, el del mar que me rodea mientras exploro el coral, el del toldo de la lancha, el de ...